Лишь только имя, да, может быть занятие-

вот всё, что люди желают знать о нас.

Когда же всё, что мучит готова рассказать я,

от них - лишь холод, холод всякий раз...



"Чего же ждать мне ?" - подумала тогда я.

"Ведь жизнь одна лишь , и так летят года!"

Легко ли было мне уйти из дома зная:

нельзя обратно, можно лишь туда...



Жизнь - это клетка, да, клетка , где одна ты ,

иль сон, который и в детстве ты гнала-

в нем от других людей стеклом отделена ты,

и, как не бьешься , не разбить стекла...

В нем от других людей стеклом отделена ты,

и, как не бьешься , не разбить стекла...



Когда мне грустно, тогда пишу я письма,

куда - не знаю, не знаю и кому.

Но между ним и мной опять стекло повисло,

опять преграда каждому письму.



Стекла так много: глаза, витрины, окна...

Я так надеюсь, что вот-вот исчезнет мгла!

Случится чудо вдруг - и вдребезги все стекла,

и между нами больше нет стекла!



Но жизнь - лишь клетка, да, клетка , где одна ты ,

иль сон, который и в детстве ты гнала-

в нем от других людей стеклом отделена ты,

и, как не бьешься , не разбить стекла...

В нем от других людей стеклом отделена ты,

и, как не бьешься , не разбить стекла...